PERIGOSO AGENTE DO COMUNISMO SUMANO INTERIORANO.

#EuVouPraQuatipuru

À guisa de manifesto

Esta estória 'parabólica', na verdade, é uma séria brincadeira. Já dizia o velho mestre Lao-Tsé "as palavras verdadeiras não são agradáveis e as agradáveis não são verdadeiras". Diz a lenda que o senhor Lao-Tsé nasceu velho após oito meses de gestação: na verdade ele talvez jamais existiu como gente, mas a obra a ele atribuída pelos discípulos é traduzida em todo mundo, tanto quanto a Bíblia. Coincidência ao não, o fundador do cristianismo também é envolto em dúvidas e mistérios sobre a própria existência real de um homem chamado Jesus nascido em Belém e morto da cruz em Jerusalém. Assim caminha a humanidade a levar dúvida onde há fé...

Porém, esse Menino Jesus filho do Homem (Homo sapiens), salvador da humanidade filha da animalidade, nascido 400 anos depois do senhor Lao-Tsé que nasceu velho; através do arquétipo grego Cristo, encarna talvez Krishna; o oitavo avatar de Vishnu no hinduísmo. "Fizemos Cristo nascer na Bahia ou em Belém do Pará" (Manifesto Antropofágico (1928), Oswald de Andrade).

Depois da Heresia dos Índios segundo Ronaldo Vainfas, chegamos agora rumo ao messiânico ano global de 2030 à heresia dos cabocos segundo este apóstolo da Criaturada grande de Dalcídio, que vos fala. 

Após a última versão da Internacional socialista a primeira edição ajuricabana da Interiorana comunista local... De pé e arriba, ó vítimas da Fome! Atingidos das barragens e do agronegócio pela leseira amazônica do trabalho escravo, das doenças da pobreza, da velhice sem dó e da morte inglória. A utopia da Terra sem males nos reanima a marchar no caminho da justiça e da paz pela grande espiral evolutiva da saga dos Tupinambás.

Aqui uma mistura doida que nem açaí e peixe frito tirando gosto com cachaça. Um exercício maluco beleza zenBubuia (zen é zen - antiga arte oriental de meditação e bubuia é manha de caboco sonso que deixa a maré da vida o levar flutuando ao acaso no infinito rio de Heráclito). O sumano (senhor meu mano) mora na amazônica filosofia? Ecocultura na universidade pés descalços da maré no mangue. 

Gosto de misturar Marx, Paulo Freire, Dom Quixote, Freud e o pajé Tio Lili lá de Icoaraci no mesmo balaio, agitar tudo muito bem até virar farinha do mesmo saco. Coar em peneira fina de arumã para, depois, reservar a massa fina com carinho e consumir com moderação em tempos de precisão (necessidade). 

Pra mim, o Príncipe da Paz - Senhor Jesus Cristo - é, foi e será sempre o primeiro comunista revolucionário da Terra sem males. Moisés formidável campeador, Libertador de escravos do império deste mundo. Maomé o verdadeiro Profeta de Alá, o Misericordioso. O Buda Sakyamuni além do buda Nitiren Daishonin é ser cósmico iluminado que ilumina a gente errante na terra e elimina a Dor da criaturada sofredora... 

Na sutra de Lótus habita o mesmo princípio vivo encantador do Coração de Jesus e do caruana (espírito telúrico) que mora no cerne da Victoria amazonica (vitória-régia) pela arte do poeta da Floresta Thiago de Mello e do Sermão da Selva do poeta da madrugada Max Carphentier. 

Por este eterno caminho das águas vivas, de rios e mares nunca dantes, convidei sumanos a ousarmos o Ajuricabano (reunião de filhos de Ajuricaba e combatentes cabanos): bater curimbó mato adentro até acordar o galo anunciando o fim da estória da Primeira Noite do mundo a levantar a cabocada das cabanas na beira do Rio Babel (Amazonas)... 

Aprendiz de pajé reprovado por falta de fé, eu acabei ateu graças a Deus, fado de índio catecúmeno. Masporém, acredito em quebranto, mau olhado; magia da cobra grande Boiúna, Curupira, Matinta pirera e outros bichos encantados... Confusão mental por culpa da destruição das índias ocidentais avoengas dos cabocos na ditadura iluminista do Diretório dos Índios, civilizador colonial dos tapuias extraídos do mato a dente de cachorro e pau de fogo para o cativeiro nas oficinas catequistas de Murtigura (Vila do Conde, Barcarena-Pará, Amazônia-Brasil). Celeiro de mão de obra do lumpemproletariado amazônico, forja histórica da Cabanagem.

Creio na complexidade da filosofia de um certo xamã planetário chamado Edgar Morin. Aliás, simpatizo com o tal de Tao. Penso que o velho senhor Lao-Tsé, junto com xamãs da primeira migração asiática, chegou a América a pé antes de seu proverbial búfalo atravessar a fronteira da Índia, antes mesmo de nascer na distante China o dito cujo velho pajé. Portanto, considerando que de amargo nesta vida basta o peso da existência, o tal de Tao recomenda buscar o Caminho da felicidade com coragem no coração e no rosto sorriso franco: o mundo é uma criança pequena de apenas um milhão de anos de idade.

"Não é verdade que a história do Homem terminou: ela vem só de começar!" - proclama o pai da Negritude, poeta Aimé Cesaire (Cesário amado).

O praticante da vida deve contar piada inteligente pra abrir a mente da gente pobre de espírito. Agir como quem distribui um tesouro inesgotável a fim de despertar a riqueza da alegria na alma do pedinte. Eu considero o tal de Tao a sabedoria oriental mais próxima da alta e tradicional Pajelança amazônica.

Digo isto porque, para mim, a materialidade dialética eclética da ecocivilização amazônica revoga a predação do "celeiro do mundo". Eis que a estória da casa da mãe Joana está, felizmente, chegando ao fim. Considero as regiões amazônicas como uma ponte natural no meio do caminho entre Tradição e Devenir. Encontro das águas nos extremos Oriente e Ocidente do espaço curvo do planeta. 

Para este novo Novo Mundo despontar no horizonte urge renovar o velho "centro" do mundo pelo mito revolucionário do Bom Selvagem segundo Montaigne e Rousseau. Mas, cá pra nós, o novo "centro" entre outros vários e diversos centros do mundo, há de ser a grande ilha do Marajó atravessada na boca do grande rio das Amazonas, que o Padre Antônio Vieira falou: lugar original da primeira cultura complexa da Amazônia e cadinho memorial da Arte primeva brasileira. 

Urge o mundo todo saber agora que já estamos próximos do ano messiânico de 2030! Há muitos Macondos e Marajós no arquipélago da Terra prontos a se tornarem ilhas de concretude da ideal ilha Utopia.

Então, por que devemos nós ir pra Quatipuru nos refugiar da aterrorizante revelação do fim do mundo? Piada pronta no universo caboco: Contam que, certa vez, numa cidade ribeirinha estava estarrado ao chão um pobre beberão dormindo a sono solto na porta do mercado sujo. Quando entra um pastor empaletozado entre lixo esparramado, crianças passando fome, cachorros vadios e um haver de moscas, com a Bíblia Sagrada metida no sovaco (lá dele...), a bom gritar que o mundo, diz-que, ia se acabar... 

O bêbedo despertou do sono etílico no reino das águas ardentes, como que saindo do fundo da garrafa que nem um gênio desnorteado das horas do dia. Admirou-se muito da altura do sol quase a pino. O entra e sai de gente no mercado para ele era grande novidade e, ainda mais, o terror do pastor a anunciar o fim do mundo. 

Como ressuscitando dentre os mortos, o homem se levantou do chão imundo cambaleando e retrucou ao pastor: "O mundo vai acabar, é? Eu choro? Por mim é pouco... Amanhã vou pra Quatipuru!". 

Pois sim. Quatipuru para o caboco cachaceiro, expulso do paraíso na terra pela exploração do celeiro do mundo, é paresque como o planeta Marte para o pessoal da NASA a preparar o êxodo exclusivo dos eleitos da deusa Ciência quando a Terra já não puder mais sustentar tonta consumição e não tiver mais salvação... 

E tu, então, Quatipuru, nossa ilha Utopia caboca; serás nosso refúgio na hora fatal do Apocalypso! Base antropoética do Ajuricabano. Retorno mítico da Criaturada à Terra sem males, jamais encontrada no espaço euclidiano. Porém, doravante pela Arte, a Ciência e a Tecnologia do espaço curvo inspirada pelas musas, hás de ser Quatipuru em curso de achamento na espiral evolutiva, o estado quântico da idade do Espirito Santo. 

Ou seja, concretude da utópica sociedade sem classes.

Ora, ora! Estou a brincar, que nem um monge taoista pós-imperial, com o amável leitor que teve a bondade de chegar até este ponto. Todavia, a parábola zenBubuia já deu a perceber que as cidades desvairadas serão salvas delas mesmas por suas periferias de volta ao bom futuro de um mundo rural mais feliz, pela agroecologia familiar e a economia solidária. 

Isto é utopia? Sim! Portanto, #EuVouPraQuatipuru atar minha rede branca ao por do sol, amar, dormir e sonhar que o mundo ainda terá amanhã. Disse o bárbaro pajé da heresia dos índios ao inquisidor da visitação do Santo Ofício na Bahia: "Deus criou o homem para dormir e sonhar. Sonhar sempre com a Terra sem males. O índio herege morreu na forca da Inquisição, mas o seu sonho impossível não morreu.

Já decidi pegar meu velho título eleitoral colar ao peito sobre o bolso da velha camisa vermelha desbotada como se fosse uma condecoração de guerra. Sair flanando até encontrar uma criança inocente que pergunte a sua mãe: "que é aquilo que o velho colou sobre o bolso da camisa?... E ouvir a mãe responder: "Macacos me mordam se eu já vi algo semelhante". 

Então terei chegado enfim à minha Quatipuru sonhada como a Pasárgada do poeta Bandeira, serei amigo do cacique local e dormirei em paz com a mulher que me escolheu por companheiro da sua vida inteira, que me atura e me acompanha há muitas luas e sóis...

Na mocidade, eu fui um caboquinho sossegado que cresceu viajando sem pressa entre a cidade e as ilhas filhas da Pororoca. O rio da minha vilarana queria me matar afogado em tenra idade, talvez pra me poupar de outros futuros apuros na vida, fui salvo no último minuto por um colega pretinho que nadava e mergulhava feito peixe e me matava de inveja. Resultado, fiquei com medo do rio e aprendi a nadar muito tarde, coisa horrível a um pirralho ribeirinho que amava descobrir terras novas... 

Apesar de ter aprendido cedo a ler e a escrever, até tarde fui um desempregado politicamente analfabeto. Então, sem escola secundarista e lazer, por causa de pelada de futebol suburbano caí no conto patriótico de um grêmio de "estudantes" profissionais, caí feito patinho no ninho galinha verde. 

Tudo orquestrado: do time de futebol amador, passei ao grêmio estudantil e logo promovido a filiado de um partido popular anticomunista, cuja doutrina nacionalista supostamente cristã pregava medo aos ateus russos, que podiam invadir o nosso Pará católico. 

Na minha terra, durante a guerra mundial, a paranoia perseguia o padre alemão vigário da paróquia e preparava a defesa civil contra invasão aérea japonesa. As crianças tinham pesadelos onde a Matinta pirera virava, paresque, camicaze... A Voz do Brasil era fraca e incerta em meio a chuvas e trovões, mas a rádio em ondas longas da Voz da América reboava forte sobre os campos do extremo norte brasileiro.

De repente, caíram-me as escamas dos olhos... Que nem na história do sicário judeu Saulo de Tarso a caminho de Damasco. Para mim, a velha Síria aramaica e cristã primitiva foi no nordeste paraense a cidade de Igarapé Açu, onde fui a bordo de trem Maria Fumaça pelo caminho de ferro de Bragança assistir como repórter uma reunião sobre a reforma agrária. Eu não sabia que a tal reforma mexia comigo e os meus: fui integralista e voltei comunista pelos trilhos da velha estrada de ferro Belém-Bragança...

Em consequência, tive a elevada honra de ser expulso do partido fascista como "perigoso agente do comunismo internacional"... Em realidade, naquele tempo, do "exterior" da minha aldeia do Itaguari eu só conhecia Abaetetuba a oeste e Bragança a leste...

Agora, mais comunista marajoara que nunca, nos últimos quarteis de vida, totalmente desiludido da tal democracia "representativa" burguesa estou inclinado a ser com certeza um perigoso agente do comunismo sumano interiorano. 

O comunismo marajoara, como se sabe; existe desde o tempo dos paleo-índios, há 5.000 anos atrás. De maneira que, hoje, se um marreteiro vier especular o preço do açaí na safra e, como quem não quer nada, perguntar a quem pertence o sítio, o açaizal da varja, a canoa e a barraca; o caboco responderá de boa fé, invariavelmente, que tudo aquilo é "nosso"... Porém, se o cara vier com patifaria a querer saber de quem é a caboca faceira que anda pelo terreiro, levará malcriação na lata: "A casa é nossa, masporém a mulher é minha, seu filho da mãe!". 

De besta, caboco só tem a cara. Já dizia Alfred Russel Wallace, co-autor da teoria da evolução das espécies com Darwin, "o caboclo marajoara é tremendo".